Apenas Ficção (parte 3)

O tempo passou, cresceu, foi pai, mas não se fez homem. Como deve ser difícil lutar tendo apenas uma imagem de si próprio desvalorizada e ambígua em contraponto a outra que lhe serviu de forma.
Novamente errou nos propósitos e foi desajustado nos actos.

A imagem a combater era forte? Não tem importância: desvaloriza-se e colamos-lhe diagnósticos. Por alguma razão tirou um curso de medicina não?! Isso criaria problemas deontológicos da classe que ao longo de 6 gerações os seus avós foram defendendo? Resolve-se! Assume ter nascido de geração espontânea. É difícil aceitar a honestidade nos outros? Nada de grave, reforça os traços de personalidade e desconfia de tudo e todos. Sobretudo de formas. De desconfiança em desconfiança voltou ao tontinho inócuo a quem todos davam uma moeda para o café. Que foi onde tudo começou. E foi onde ele terminou.

É tão ténue a linha: último post- amigos até ao fim

É tão ténue a linha entre o saber e o ter a certeza...entre a paixão e o ódio... entre a atitude defensiva e a vingança desenfreada...entre o querer e o ser...entre a miragem e a realidade...entre o deserto e a Cruz de Celas...

Continua a sorrir ainda que de olhos fechados....a tua miragem sobreviverá em nós. E tudo fará sentido ?!

A Viagem

Era uma viagem longa e cansativa que aproveitou para ler uma revista ilustrada, para tricotar um pequeno casaco azul e para se deixar embalar nas suas recordações, nos seus anseios e no futuro ser que a despertava com lentos, repetidos e fluidos pontapés dentro do seu ventre.

As paragens eram múltiplas assim como os pregões das vendedoras que lhe chegavam distantes, proféticos e intervalados….Água fresca repetidamente anunciada…barricas de ovos moles…arrufadas de Coimbra…

Finalmente o longo túnel que conduzia á estação do Rossio

Primórdios

Setembro de 1947


O Outono adiava-se num fim de verão sereno e prolongado. De uma pequena estação de caminho de ferro, forrada com painéis de azulejos ingénuos, azuis e amarelos, escutava-se já um arfar rápido e ritmado que anunciava á distancia a chegada do comboio. No cais uma mulher jovem esperava.
Daí a pouco esse arfar tornou-se mais lento, forte e sincopado logo abafado por um ranger de ferros e gemido de travões. Ao ruído juntou-se um nevoeiro de fumo cortado pelos relampagos das faíscas que saiam das sofridas rodas metálicas e da chaminé.
O comboio para Lisboa tinha chegado.



Alguém observava de uma janela próxima a figura daquela mulher jovem. Costas largas e direitas, vestido azul e comprido, cabelo negro com o brilho da noite. Enquanto o revisor ajustava o pequeno banco de acesso á carruagem de 1ª, a imagem agora de perfil deu-lhe oportunidade de ver uns enormes olhos castanhos e atentos e o perfil agradável do rosto. E o estado de adiantada gravidez.

O novo livro do MST

O mínimo que se pode dizer, e já não é pouco, é que aprendeu provavelmente com as críticas ao primeiro. Já não matou levianamente nenhum personagem principal. Nem mesmo na guerra em Espanha. Mutilou-o. Apenas o suficiente para não lhe impossibilitar a caça ás perdizes. ((A propósito MST: há 80 anos atrás a última coisa que os caçadores discutiriam na véspera da caça seriam os choques das espingardas! Não havia quick-chokes imagine! Coisas de escritor e caçador recente)

Deve-se dizer em abono da verdade que se tornou mais inventivo nas cenas eróticas e na descrição das mulheres.

Mas a pobreza psicológica das personagens( deverão ser as que conhece) e das descrições ! Uma desilusão. A profundidade do que tem para dar é pouca.

Ressalve-se contudo o esforço educativo que faz para explicar aos menos eruditos algumas palavras, incluindo no texto verdadeiras notas de rodapé. Estes factos envolvidos em lugares comuns constantes fazem dele um escritor não muito mais elaborado que o locutor do telejornal.
Que desperdício este grande defensor das liberdades individuais perder 2 anos da sua vida fechado em casa para "parir um rato"

Pré-reforma 2

Poder-se-á abdicar da emoção pelo risco, do protagonismo e do poder por um simples acto de vontade? Ou será uma racionalização antecipada do inexorável?

Pre-reforma 1

Os dois carros aproximavam-se rapidamente da curva, lado a lado. O último a travar teria uma possibilidade de passar para a dianteira ou seguir em frente num despiste sem outras consequências que a perda da corrida e a ferida no orgulho.

O sobreiro cresceu ao longo de séculos. Outros mais velhos, que lhe faziam sombra foram pouco a pouco desaparecendo. Tornou-se então o ponto mais alto e de referencia naquela elevação de terreno.

O veado acabou a sua última luta dessa brama. Os adversários feridos e humilhados afastaram-se enquanto as corsas levianamente o seguiam até á profundidade da floresta.

Emoção do risco, protagonismo e poder. Inebriante, esmagador mas efémero.
Um dia o piloto travará mais cedo... o sobreiro ver-se-á ultrapassado em altura... e o veado encontrará o seu destino.

para o leopardo fnv

Uma Caçada ao Patos

CAÇADA AOS PATOS


O sol não emergira ainda, mal se adivinhando, por uma claridade difusa e fria o seu futuro trajecto. Do outro lado, num escuro impenetrável, o ruido inconfundível da marcha dos cavalos. Que só a curta distancia se materializam com o seu volume e o cheiro a suor e couro.
O esforço, já difícil, pé no estribo seguida daquela sensação de insegurança e excitação mas o corpo moldando-se quase atávicamente á sela e ao movimento.
Os primeiros passos, ainda em terra firme, em simbiose, guiados um pelo instinto outro pela confiança. Pouco depois o espelho de água, reflectindo as estrelas e a claridade difusa. E a modificação do som dos passos: o chapinhar esforçado dos cascos vencendo a lama, a água e a distancia. Os juncos altos em ilhas cada vez mais cerradas são contornados laboriosamente enquanto possível. O Hugo á nossa frente, vai desviando e liderando o pequeno grupo. Agora as ilhas de junto tranformam-se num imenso e negro plasma que vamos atravessando e que quase nos arranca da sela.
Pouco a pouco o pantano vai acordando. Primeiro um rápido e impreciso bater de asas de algo que levanta para logo se esconder. Depois um canto tímido quase envergonhado vai ganhando vulto e companhia até se tornar uma sinfonia imperfeita que nos envolve num abraço de vida.
Adivinha-se agora o nascer do sol por uma cor mais vermelha e por um arrepio de frio que atravessa o ar.
O cavalo mantem-se no seu ritmo irregular, quase dançando ao som da tal sinfonia imperfeita. Fecho os olhos tentando perceber se é sonho, ou mesmo tentando não acordar nem sequer entender.
A opressão no peito, agora benigna, apaga todas as outras de um passado muito próximo.
O ganso! O cantar do ganso...Ultrapassa no seu tom roufenho e algo ridículo todas as palavras, todas as dúvidas e todas as questões. Enquanto o primeiro raio de sol descobre uma lagrima no canto do olho.... Que com ou sem sonho, com ou sem dúvidas, medos ou perguntas o coração do pantano bate pelo meu, o seu som ritmiza-se ao sabor da paz, da tal sinfonia que de tão melódica se fez imperfeita.
Atravessamos agora uma vasta extensão de água, sem limites, sem obstáculos, sem luzes nem sombras.
E escuta-se o primeiro tiro.

Bolivar,ar2006

 

Vuelta del Pirata 2

 

Vuelta del Pirata

 

Vila Dolores, Cordoba, ar.2006

 

Uma semana da ilha do Sal

Em Lisboa nevava. Pouco mais de 3 horas de avião e um strip progressivo: casaco, camisola, mangas da camisa arregaçadas.O progresso que se nota passados quase 15 anos. Hoteis de mais de 500 quartos. Urbanizações em projecto ou em construção. A recordação de certo Algarve e a noção que pouco restará, num futuro próximo, daquela tranquilidade e daquele contacto simples com a natureza. Sempre mais longe no tempo e na distancia...

As árvores morrem deitadas

O Alentejo verde e anormalmente quente de final de Janeiro. O descanso satisfeito num tronco triste de sobreiro caído. Em frente, outro de uma simetria quase perfeita. O silencio ligeiro quebrado pelo protesto de um ramo que resiste e suporta ainda toda a árvore que em tempos lhe deu vida. A cada gemido mais se acentuava a obstinação mas mais se esgotava a resistência. De súbito, sem dobrar, partiu-se apenas, com um som mais grave e definitivo. E a árvore que em tempo o suportou e que ele tinha amparado de forma passiva já sem vida, rodou tão devagar como o fluir dos séculos do seu cerne, até jazer, agora de vez, na terra pobre e arenosa. E o Alentejo regressou verde e quente. E a última gota do orvalho da manhã brilhou ao sol, nas folhas indecisas do renovo.

PS- Não tem metáforas. Apenas aconteceu no descanso, a meio de uma caçada, ontem, algures no Alentejo.

debaixo do equador

Mas é justamente aí em S.Tomé que o drama começa e a paixão nasce.Paixão pelos direitos humanos? Era essa uma das incumbências de El-Rei para o herói. Limita-se se bem me lembro a visitar algumas roças e a salvar um indígena. Nunca foi ultrapassado pela situação porque nunca apresentou nem sequer pensou num plano lógico para inverter a escravatura real em que viviam os angolanos que para lá eram transferidos contra a sua vontade.Apaixonar apaixonou-se pela linda inglesa. O que daria até algum significado a outras lutas políticas que nunca o autor soube sequer enunciar. E já agora MST foi destacado há alguns anos, numa sondagem, como um símbolo sexual das mulheres portuguesas (sobretudo as casadas). Ora para um símbolo desses a imaginação (ou falta dela) demonstrada nas cenas mais picantes com uma loira tostada pelo sol, numa paisagem paradisíaca, praia deserta e a perder de vista, vento murmurando nos coqueiros a imaginação dizia, é muito indigente. Limitava-se por duas ou 3 vezes a enterrar a cabeça nos seios, porventura fartos e com outros atributos que se terá esquecido porventura de mencionar ou de notar.
Mas e o fim? No fim meus amigos...o herói morreu. Dizia Gabriel Garcia Marquez (no vivir para contar-la) algo como " nunca mates um personagem se não tiveres uma razão poderosa para isso".Terá ele morrido às balas da polícia à frente dos negros que devia proteger e que lutavam pela sua liberdade? Não. Terá ele sido vítima de envenenamento palaciano devido a ser incómodo para o capitalismo desenfriado? Também não. Terá ele morrido por uma causa? Também não. Suicidou-se tranquilamente. In style.
Quer-me parecer que para suicídio e sobretudo do herói teria Gabriel Garcia Marquez palavras ainda mais reticentes.
Fica a dúvida porque se terá o herói matado. Seria por ter descoberto a sua total inabilidade para a tarefa que o incumbiram e que nem sequer iniciou?Será que se teria suicidado da mesma forma, se em vez de encontrar a amante na cama com um negro a encontrasse com um capataz da roça ou mesmo com o marido?Ou seria porque o livro já ia longo e não sabia o que fazer com um personagem que começa como um cínico em Lisboa, continua como um incapaz e termina como um fraco?Felizmente o Equador não é autobiográfico...

PS: já agora sugeria que para a próxima edicção cortassem a verdadeira invasão de " enquanto que" que alaga o texto.

Na periferia do Equador


No ano que agora terminou muitas vezes ouvi falar de 2 livros. Num deles, o Código de daVinci terá de se reconhecer que foram utilizados todos os truques literários para prender a atenção. E prendeu, ao ponto de algumas pessoas cujo discernimento não punha em causa até então, confundirem a ficção com a realidade. Daria um interessante estudo genético a procura dos genes divinos no Y do Espírito Santo!

Mas do que queria falar era mesmo do Equador. Devo dizer em primeiro lugar que apreciei em tempos o MST, na reportagem e mais ainda como entrevistador de televisão. Parecia trazer um género descontraído, perguntas com senso, que quase faziam esquecer um certo ar "negligé snob".

Até que cheguei á leitura do Equador. Enorme como o paralelo de que tem o nome.
O período histórico escolhido tinha enormes potencialidades. O snobismo transparecia um pouco quando dedicou várias páginas à Purdey (uma das armas de caça mais caras e aristocráticas) de forma algo panfletária. Mas isso seria desculpável num caçador de tão recente data.
A parte do romance passado na Índia prende o leitor embora a história do jogador caído em desgraça seja tão velha como a literatura e seguramente já tratada por outros autores com muito maior fôlego. Daí o não se ter preocupado minimamente com o perfil psicológico do jogador. Mas o fundo moralista do pecado-castigo, do MST também já era bem conhecido. Quando não se entende condena-se convenientemente. Neste caso a um exílio em S. Tomé e Príncipe.
Salva-se desta fase a magnífica e escultural inglesa curtida pelo sol do subcontinente.
Que o seu herói encontra justamente nessas ilhas do equador

(tem continuação)

O Natal dos Presentes

Ouço e leio opiniões divergentes. O natal dos bons sentimentos, do Mr Scroodge depois do espírito dos natais futuros, das promessas e do altruísmo. Encontro o natal dos ódios, dos distanciamentos e das mensagens de silêncio. Da retaliaçãoo em nome do amor e da paixão. Reencontro-me na memória dos desaparecidos e no calor dos presentes. Não se convencionou que esta é uma época de presentes?!

Mais um ano de vida para alem da sobrevivencia 

A fácil dedução

Um dia, quem sabe, (?) acordarás com a plena consciência do que fizeste. Das razões fúteis para a mentira e a para a traição. Não te dará espaço ou não haverá tempo para o arrependimento. Mas a vida ser-te-á curta para a lenta consumação do remorso.