Nada se cria e muitas vezes nada se repete: a caminho do barranco com passagem por Santiago do Chile e Mendoza

O regresso ao equilíbrio e á rotina depois de experimentar novas emoções ou tentar reviver as antigas pode ser tão agradável e securizante como um regresso a casa.
Repetir é a ancora mas  inventar é a expressão crítica do nosso comportamento, são novos horizontes, virtuais ou não. Balança sedutora enquanto oscila. Mas é bom saber que a cada oscilação mais se aproxima da sua posição de repouso. Sempre pronta para novos desiquilibrios e desafios

Destino: Vuelta del Pirata

Depois do suor e do sangue o regresso tranquilo ao barranco . Antecipo as madrugadas frias e a cor do sol que nasce. O cheiro a pantano e a polvora. O sabor do mate e do assado. Assim,,,sem filosofias.

É tão doce o monótono mergulho na rotina...

Burn de boats

A necessidade de seguir em frente quando não há alternativas não é um sinal de coragem ou de inteligencia, Apenas conformismo.

Je ne regrette rien...

Ni le bien que on ma fait
ni le mal...

Poderia ter feito tudo diferente e poderia ter feito tudo na mesma...

Talvez pudesse ter sido um homem diferente mas fui igual a mim próprio...

Poderia ter dobrado mas nunca fui capaz...

Muitas vezes teria sido mais fácil fingir mas a minha ironia nunca foi hipócrita...

Nunca consegui desistir de um desafio ou de me envolver até ao limite...

Para o melhor e para o pior nunca mudei...

Não quer dizer que me orgulhe. Mas tambem não sou capaz de me arrepender de ter sido eu.

De que lado estou?

É normal e muitas vezes induzido. Veja-se um filme americano e todas as técnicas são válidas para nos fazerem identicar com um personagem. Recordemos o sonho do que queriamos ser e é bem possível que nos surja uma figura concreta de um personagem longinquo. Num livro, num jogo de futebol, numa teoria... Penso que vamos crescendo de transfer em transfer. Identificando-nos com aquilo que queremos ser mas permanecendo dentro daquilo que somos.
Hoje foi diferente. Na mesma sala antiga, simbólica e desconfortável, há 30 anos atrás, identifiquei-me com a mudança e enfrentei os vultos negros da tradição e da sapiência. Desde então passei a fazer parte integrante dele. Mas hoje foi diferente

Ainda a reserva genética, agora da Mauritania

Onde ainda se practica a excisão...

Calibre

Foi mesmo esse... 19 gramas

Onde tudo se repete

le gibier a grossis...le chasseur aussi

Quando tudo começa

O nascer do sol

Humanidade

A memória dos nossos genes e as reserva genética
da humanidade

Senegal e Gambia

As boas vindas

Profecias

"Her beauty caused Apollo to grant her the gift of prophecy. However, when she did not return his love, Apollo placed a curse on her so that no one would ever believe her ...".

E assim um nome ficou para sempre ligado á tragédia grega. Um dom que não se sabe ou não se pode usar. Apenas passível de metamorfoses inoperantes. Inútil quer na Grécia espartanna ou na bárbara península.
Só que... a mitologia e a história se repetem em círculos. Inexoráveis mesmo que se tente trocar de imagem, de tempo e de espaço. Um dia, tudo acabará na "tabacaria", deixando apenas no caminho "Esteves" perplexos e sem metafísica:

"Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido."

Relojoaria

É sempre uma descoberta cada ida á Suíça. Mesmo como desta vez em que não saí do hotel do aeroporto de Zurich. A paisagem aérea com os vales e as montanhas que quase limitam a sobrevivência e a comunicação. Os lagos de contos de fadas. A eficiência em tempo certo, sem precipitações nem improviso. Alguns acham-na monótona e triste. Eu sempre preferi a complexidade simples de um relógio mecânico á exuberância de um de pilhas. Não se esgotam e vivem do próprio movimento e da vida.

trutas y patagónia setentrional

o fim gelado e um vento vindo do infinito...

o princípio...

rusticidade da cabaña

a paisagem

Se algum dia voltar a passar pela minha cabeça um regresso a estas paragens estas imagens serão suficientes para fazer prevalecer o bom senso....

preservando a natureza em Cura Brochero

O estado onírico

As pessoas não são aquilo que aparentam. Nem sequer são o que gostariam de ser. São apenas emanações grosseiras ou sofisticadas daquilo que delas queremos que projectem. E assim o terreno fica delimitado para a actuação de um lado.Desnecessária face á voluntária cegueira do outro lado.
Em tempos julguei que haveria vendedoras de miragens. Hoje mesmo soube que sou eu próprio que crio a imagem e a vendedora. E isso é apenas quando não vendo as minhas próprias miragens.

Tributos

Há certas obrigações que se pagam com alguma revolta. Vide o IRS no meio deste continuado desbragamento fiscal. Outros com indiferença como uma portagem. Ainda alguns com gosto, como o tomar conta de um amigo. Mas dei comigo ontem, feriado, a comprar queijo magro, feijão verde, formas luso...com prazer. Só depois percebi que estava a pagar o tributo á minha liberdade.

Aos dezassete anos acabados de fazer

Viajava-se numa linha aérea canadiana, hoje inexistente, até uma ilha mais pequena e seca que tinha por despojo de guerra uma extensa pista. Depois dormia-se num clube com asas, rádio e atlântico. O serão foi passado no cinema dos bombeiros a ver um filme já nessa altura antigo mas que a memória retém: Barrabás.
No dia seguinte, com alguma sorte, apanhava-se um pequeno avião que mal suportava o peso de um piloto obeso quanto mais dos seis passageiros que o podiam acompanhar desde que não levassem muita bagagem. Aterrava-se depois numa pista de pasto, não antes de uma passagem rasante para afastar as vacas que aí ruminavam placidamente, e atingia-se a ilha maior e mais verde.
Chegou com os olhos deslumbrados e o cabelo ainda rapado pela praxe implacável. No tempo dos Beatles e aos 17 anos este débito capilar parecia inultrapassável.
No entanto, numa das numerosas festas que aproveitavam o natal e o fim de ano, conheceu-a.
Começou a perceber, surpreendido, que para o outro género pouco importava o cabelo de presidiário ou o sotaque diferente e que havia uma linguagem eloquente e universal que passava apenas pelo olhar. E que era possível uma relação que dentro de nós conciliava o desejo físico com aquilo que sonhamos. E o amor brotou com a força e arrebatamento da vegetação que lá existe. Límpido, inconsequente e puro como a água de uma lagoa.
As férias passaram e o regresso pelo mesmo, agora longo, caminho. Antes disso entendeu que o a linguagem dos olhos podia revelar ao mesmo tempo dor da despedida, paixão, satisfação e esperança. Só a ultima verdadeiramente infundada.
Voltou a vê-la esta semana. Muitos anos e muitas vidas passados. Mas o olhar lá estava. Sem recriminações nem esperança. Sem fogo. Mas com o reflexo das suas memórias e um sonho fugaz do que poderia ter sido.

100 metros

separam a porta do inferno da porta do paraíso